bugnes.

  Hier, de ma mémoire S’est ouvert un tiroir, Ses images froissées, Conjuguées au passé Par un enchantement, Se meuvent en présent. Dans le vestibule, Des conciliabules Me parviennent étouffés Jusque sur le palier, Ce sont les jeunes gens Qui passent en riant… Dans ce vestibule Est un grand “bidule” Un haut porte-manteaux Travaillé au … Lire plus