Par une nuit d’automne :
Il est allongé sur un lit, sa main tient un stylo,
ses doigts griffonnent avec acharnement et légèreté.
Ses yeux sont rivés sur les pages,
une veine, signe de sa concentration,
s’est faufilée sur son visage.
Ses lèvres charnues sont pincées,
son nez est droit.
Les pupilles de ses yeux clairs sont légèrement dilatées.
Sa peau est douce, nuageuse, mielleuse.
Il porte un simple t-shirt, il fait bon dans la pièce
et ses cheveux propres dégagent une brume aux senteurs douces.
Ce stylo qui ne cesse d’écrire, est manipulé avec soin
par de longs et fins doigts aux ongles courts.
Il est éclairé par une faible lampe
mais surtout par la lumière de l’extérieur ;
la lune pleine et le réverbère, projettent des ombres gracieuses.
Les nuages passent, mélancoliquement, faisant varier ce jeu de clartés.
Les arbres ont encore leur parure de feuilles dorées,
c’est le début de l’automne.
La page se tourne et le stylo, lui, rage encore sur ce bout de papier immaculé.
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Alain