Fruit vert qu’elle est, de la main tremblotante il effleure
D’emblée cette existence d’une semence riche,
Tel le zéphyr tourbillonnant à la scottish,
Ridant l’épi, voyant monter en graine la fleur.
Majestueux qu’il est, en ouvrant une fenêtre
Sur demain, il caresse un rêve de génie,
Comme des feux du firmament ayant le vernis
De science qu’il désire peu de tout son être.
Tel l’orbe de l’astre du jour, il tient à l’oeil
D’un père, la petite dont il a l’orgueil.
Un air pur de bienveillance dans le regard :
Il nourrit un désir plus vif qu’inassouvi
De réussir mieux que tout à guider ces gaillards;
Tous ont douze printemps; lui, le soir de la vie.
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