Les drames d’un secret – Christian Satgé

L’homme qui affirma pondre, sans tralala,
Pour tester son épouse et, sur ce, la héla
Vit que l’idée, un vrai délire,
N’était pas très futée. Comment ?… Eh bien voilà :
Quand on sut qu’il pondait, cela va sans le dire,
L’affaire fit grand bruit par les rues, la pampa,…
Le monde entier eut vent du cas.
Notre homme avait, depuis, beau faire,
Racontant le pourquoi de la farce, ou se taire,
Il eut un succès inouï !
On l’interroge jour et nuit ;
Il vient une épicerie fine 
Pour commercialiser ses pontes et couvées ;
La presse qui, las, ne badine
Pas avec les choses sérieuses fait paver
Ses unes de photos ; la télé l’idolâtre,
Il est donc décoré. Le jeu est moins folâtre
Quand l’Institut veut, pour son bien,
Étudier de près son mystère.
Nos savants l’examinent, c’est de fort bonne guerre,
Sous toutes ses coutures. Diable, rien !
On le met en frairie : étrons dans l’escarcelle ;
On le force à jeûner, le voilà maigre en selles
Mais point d’œuf pour autant. L’homme dit son effroi,
Qu’il n’est pas poule. Et à bon droit.
Peut chaut à la science : il avale d’amères
Potions car elle veut être sûre du fait
Qu’il puisse encore – ou pas – en faire.
Le premier œuf était concret !
De guerre lasse, on se fait chez les diplômés,
Pour lui, un tant soit peu, « pressant ».
On l’ouvrit… Il mourut.
Avec son secret, l’Indécent !