Le monde a coincé son âme
Dans le fin fond de sa poche,
Une poche trouée qui s’effiloche
Et d’où s’échappe la Belle Dame.
Elle glisse sur une jambe velue,
Tombe sur une chaussure boueuse
Et finit dans une eau douteuse
Au milieu des détritus.
Certains en rient, d’autres pleurent
Toujours est-il qu’elle se meure :
Les crampons de la godasse
Labourant son corps et sa face.
Et la chute tristement comique
De cette merveille unique
Laisse dans la bouche un goût amer
A ceux dont le cœur est sincère…
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