Je n’ai plus envie d’écrire
Elle est trop présente, ma Douleur
En rendant beau ce qui est atroce
Je deviens un embaumeur de vie
Ce n’est pas ce métier que j’ai choisi
Que celui d’épargner au passant,
par politesse ou par folie,
L’odeur âcre du vivant
Je n’y prend plus aucun plaisir
J’ai maintenant le regard bien planté dans les cieux
Que je convoite avec envie
Monter au ciel, n’est-ce pas simplement s’élever ?
Prendre de la hauteur, en somme…
Se débarrasser de sa carcasse d’homme
On met toute sa vie à mourir
Et pour ramper comme des loups
Qui savent chasser et courir
Mais qui sont incapables
De se tenir debout
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