C’est l’hiver où l’y verser,
Je contemplerai la voûte
du point A au point B.
Laissant planer le doute sur la chute,
M’a retombée.
Y à t-il quelque route destinée à arriver?
Je paye le prix de cette joute
N’ayant pourtant pas parié, Ma défaite me coûte,
Tous me voyait gagner.
J’ai creusé ma maison sous la terre des peupliers.
Elle me ramène à ma raison loin du peuple lié,
D’un de ces liens goût prison
Rayé morose noire gaieté.
Dans ma maison loin de ces choses
Je me sais cassée.
C’est l’histoire d’une mort rose
Que le peu a plié.
©Camille Moureaux
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Bonsoir un beau texte sensible émouvant en tristesse